Articolo pubblicato originariamente su “Una Città” 

Il suo so­pran­no­me è “Black Eyes”. Ha 21 an­ni e ha ade­ri­to al­l’E­ser­ci­to li­be­ro si­ria­no do­po che le au­to­ri­tà ave­va­no per­so la pa­zien­za con ra­gaz­zi co­me lui, che con­ti­nua­va­no a ma­ni­fe­sta­re per la li­ber­tà e la ca­du­ta del re­gi­me. “Al­lah, Si­ria, li­ber­tà e ba­sta!”, can­ta­va­no, pa­ra­fra­san­do il mo­ni­to del­le bri­ga­te del par­ti­to Baʿth (“Al­lah, Si­ria, Bashār e ba­sta!”). Cam­mi­na per le vie del quar­tie­re al-Ma­sh­had con una pi­sto­la al­la cin­tu­ra. “Ho per­so die­ci tra i miei mi­glio­ri ami­ci, sei du­ran­te le ma­ni­fe­sta­zio­ni pa­ci­fi­che e quat­tro in bat­ta­glia”, spie­ga men­tre se­dia­mo sul bor­do di un mar­cia­pie­de gri­gio, di fron­te a un edi­fi­cio sven­tra­to da un col­po di can­no­ne del­le for­ze del re­gi­me. I ne­go­zi del vi­ci­na­to non han­no se­die a suf­fi­cien­za per even­tua­li ospi­ti, an­che se uno sga­bel­lo per il caf­fè ce lo tro­va il ra­gaz­zo del­le falāfel, le pol­pet­te di fa­ri­na di ce­ci con il se­sa­mo. “Do­po qua­ran­t’an­ni di op­pres­sio­ne, la gen­te era di­spo­sta a tut­to. Era una que­stio­ne di li­be­ra­zio­ne del­lo spi­ri­to, di li­be­ra­zio­ne del­la vo­ce”, ag­giun­ge. Poi, d’im­prov­vi­so: “Boum!”, un po­ten­te col­po di ar­ti­glie­ria si in­tro­met­te nel­la no­stra con­ver­sa­zio­ne. Una scos­sa mi rad­driz­za la schie­na, men­tre “Black Eyes” non muo­ve ci­glio: so­no i col­pi che i ri­bel­li ti­ra­no a in­ter­val­li re­go­la­ri su un obiet­ti­vo mi­li­ta­re del re­gi­me. “Co­me coor­di­na­to­ri del­le ma­ni­fe­sta­zio­ni, usa­va­mo pa­gi­ne Fa­ce­book con fal­si no­mi per con­tat­ta­re gli al­tri. Man­da­va­mo un in­vi­to a qual­cu­no, se ri­spon­de­va po­si­ti­va­men­te, ve­ri­fi­ca­va­mo la sua iden­ti­tà e lo in­se­ri­va­mo nel­la re­te. Tra noi coor­di­na­to­ri, non ci co­no­sce­va­mo per il ve­ro no­me”. “Era­no suf­fi­cien­ti que­ste mi­su­re per pro­teg­ge­re la vo­stra iden­ti­tà?”, chie­do. “Cer­ta­men­te no. Do­ve­va­mo an­che tu­te­la­re i no­stri in­con­tri. An­nun­cia­va­mo ad esem­pio la riu­nio­ne in un po­sto, e qual­che mi­nu­to pri­ma del­l’ap­pun­ta­men­to, da­va­mo un in­di­riz­zo di­ver­so. L’u­so del­la po­sta elet­tro­ni­ca o del te­le­fo­no era mol­to pe­ri­co­lo­so per le in­ter­cet­ta­zio­ni. Cam­bia­vo il mio in­di­riz­zo email ogni me­se. Per il te­le­fo­no cel­lu­la­re, chie­de­va­mo ad un ami­co del­la so­cie­tà te­le­fo­ni­ca di re­gi­stra­re un nuo­vo nu­me­ro di cel­lu­la­re sot­to il no­me di qual­cu­no non so­spet­to, co­sì non l’a­vreb­be­ro mes­so sot­to ascol­to”. En­tra­to nel­la bri­ga­ta al-Khāl al­l’i­ni­zio del 2012, lo zio ma­ter­no vi è ri­ma­sto fi­no a quan­do l’E­ser­ci­to li­be­ro è en­tra­to ad Alep­po, nel me­se di ago­sto, e ha pre­fe­ri­to usci­re per de­di­car­si al­l’in­for­ma­zio­ne. Po­chi ave­va­no un’e­spe­rien­za di gior­na­li­smo on­li­ne e fo­to­gra­fia, men­tre lui por­ta­va sem­pre con sé un’ar­ma e una mac­chi­na fo­to­gra­fi­ca. “Black Eyes” si de­fi­ni­sce un poe­ta na­tu­ra­le, pub­bli­ca i suoi ver­si ri­vo­lu­zio­na­ri su In­ter­net, è uno di quel­li che scri­ve gli slo­gan del­le mar­ce, ma è an­che uno stu­den­te di in­ge­gne­ria. Co­sì va la vi­ta. Por­ta i ca­pel­li co­me un gio­va­ne El­vis Pre­sley, ma El­vis Pre­sley non ave­va gli oc­chi ne­ri.
Asrār as-Shām è una mi­li­zia di com­bat­ten­ti isla­mi­ci che lot­ta­no per li­be­ra­re il re­stan­te 40% del­la cit­tà di Alep­po an­co­ra nel­le ma­ni del re­gi­me di al-Asad. Un ug­gio­so gior­no di piog­gia, in­con­tro uno di lo­ro sul mar­cia­pie­de, a tre mi­nu­ti a pie­di dal­la li­nea del fron­te. È ve­sti­to di ne­ro dal­la te­sta ai pie­di. An­che le ci­glia so­no sta­te an­ne­ri­te con la pol­ve­re al-Ko­hl. So­no con al­tri com­bat­ten­ti, ma per ri­spet­to non gli ri­vol­go la pa­ro­la per­ché mi è sta­to det­to che non ama­no par­la­re con gli stra­nie­ri. So­ste­ni­to­ri del­l’E­ser­ci­to li­be­ro mi ri­fe­ri­sco­no che so­ven­te non si coor­di­na­no con lo­ro nel­le ope­ra­zio­ni mi­li­ta­ri, e que­sto com­por­ta un co­sto mag­gio­re in vi­te uma­ne. “Tra i ri­vo­lu­zio­na­ri, vi so­no del­le dif­fe­ren­ze tra chi vuo­le uno sta­to isla­mi­co e chi no, e non vi è coor­di­na­men­to stra­te­gi­co tra Eser­ci­to li­be­ro e com­bat­ten­ti isla­mi­ci. Ci si coor­di­na in cer­te azio­ni di com­bat­ti­men­to, ma nien­te di più”, mi spie­ghe­rà Mahmūd al-ʿArabī, l’in­ge­gne­re in­for­ma­ti­co che cu­ra il si­to In­ter­net del­l’A­lep­po Press Cen­ter, crea­to da un grup­po di at­ti­vi­sti del­la cit­tà, e l’u­ni­ca ini­zia­ti­va del­l’op­po­si­zio­ne al­l’in­ter­no del­la Si­ria che pro­du­ca no­ti­zie in ara­bo e in­gle­se.
Sa­rà nei lo­ro uf­fi­ci, due ap­par­ta­men­ti di un tri­ste im­mo­bi­le, che ver­rò ospi­ta­to. Uno spa­zio che in cuor mio ri­bat­tez­ze­rò “la ta­na”, do­ve ci si ri­fu­gia la se­ra e si vi­ve la pre­ca­rie­tà di Alep­po tra quat­tro mu­ra: ac­qua e lu­ce a sin­ghioz­zo, spaz­za­tu­ra ac­can­to­na­ta, sto­vi­glie spor­che e la­tri­ne puz­zo­len­ti. “Noi non vo­glia­mo uno sta­to isla­mi­co. Ja­b­ha an-Nu­sra, l’al­tra mi­li­zia di orien­ta­men­to isla­mi­co, che rac­co­glie la mag­gio­ran­za dei com­bat­ten­ti stra­nie­ri, è pre­sen­te an­che qui, rac­co­glie le sim­pa­tie di più del­la me­tà del­la po­po­la­zio­ne di­cen­do che non ru­ba­no e che vo­glio­no uno sta­to ba­sa­to sul­la Sharīʿa. È pos­si­bi­le che do­po la ca­du­ta del re­gi­me vi sia uno scon­tro in­ter­no”, ag­giun­ge Mahmūd, men­tre ce­nia­mo con gli al­tri ra­gaz­zi del cen­tro con un pol­lo al­lo spie­do, pa­ne, ay­ran e pa­ta­te, il­lu­mi­na­ti da can­de­le di emer­gen­za per­ché stan­no aspet­tan­do il car­bu­ran­te per il ge­ne­ra­to­re. Un’o­pe­ra­ti­va del­l’E­ser­ci­to li­be­ro, pa­le­sti­ne­se na­ta e cre­sciu­ta ad Alep­po, met­te­rà le ma­ni avan­ti: “La Si­ria è un pae­se di­ver­so, i si­ria­ni non ac­cet­te­ran­no mai l’i­sla­mi­smo; la gen­te pre­ga e di­giu­na, ma ri­fiu­ta le re­go­le stret­te. Le bri­ga­te di Ahrār as-Shām so­no sta­te av­vi­sa­te che al­cu­ni com­bat­ten­ti non fa­ce­va­no la pre­ghie­ra, li han­no mes­si agli ar­re­sti e li han­no co­stret­ti a pre­ga­re, ma que­sti han­no con­ti­nua­to a ri­fiu­tar­si. La re­li­gio­ne de­ve es­se­re li­be­ra”. È con lei, di cui non vo­glio sve­la­re il no­me, che mi ero im­bat­tu­to nel com­bat­ten­te di Ahrār as-Shām, ed è lei che mi ha fat­to sco­pri­re il de­li­zio­so ri­so al lat­te che i ven­di­to­ri am­bu­lan­ti pro­pon­go­no in quel­le vie so­li­ta­rie e tal­vol­ta in­quie­tan­ti.
Don­ne ve­sti­te di pal­tò e ve­li ne­ri cam­mi­na­no da un ne­go­zio al­l’al­tro pri­ma del­la ca­du­ta del so­le; la pel­le dia­fa­na del lo­ro vi­so ap­pa­re an­co­ra più lu­mi­no­sa in quel­la cor­ni­ce. A fian­co del ca­val­ca­via al-Ha­jj, si ma­ni­fe­sta il pae­sag­gio di una di­sca­ri­ca lu­na­re, che spin­ge i con­du­cen­ti a pre­me­re l’ac­ce­le­ra­to­re tan­to quan­to il pe­ri­co­lo de­gli sni­pers. Cen­ti­na­ia di pic­co­li sac­chet­ti di pla­sti­ca ne­ra o di su­di­cio aspet­to ema­na­no un odo­re puz­zo­len­te e ve­le­no­so, qua­si fos­se una bi­le di rab­bia, per­ché l’u­mi­do in­ver­no li fa mo­ri­re di ago­nia, tra se­gna­li di fu­mo che non bru­cia­no, né si estin­guo­no. Co­me i fan­ta­smi di que­sta cit­tà, pian­go­no per­ché non han­no ri­ce­vu­to ade­gua­ta se­pol­tu­ra. È an­che il ca­so di quei cen­to­quin­di­ci cor­pi che il fiu­me Qwayq ha re­sti­tui­to al­la cit­tà qual­che gior­no fa. Fan­go­se, gri­gia­stre, tra­gi­che ma­sche­re di gio­va­ni e vec­chi con il cra­nio aper­to o i bul­bi ocu­la­ri tra­pas­sa­ti, che era­no sta­ti giu­sti­zia­ti al­la pe­ri­fe­ria di Alep­po.
“Ryan”, un al­tro so­pran­no­me di bat­ta­glia, ha scat­ta­to una fo­to­tes­se­ra di ognu­no di lo­ro. Al­l’i­ni­zio di tut­to, quan­do la ri­vo­lu­zio­ne gua­da­gna­va ter­re­no nel­le vie del­la cit­tà in mo­do pa­ci­fi­co, “Ryan” era uno dei gio­va­ni più ri­cer­ca­ti, il cer­vel­lo del mo­vi­men­to di pro­te­sta lo­ca­le, sfug­gi­to a tre ten­ta­ti­vi di ar­re­sto. “Ho fon­da­to il coor­di­na­men­to Ahrār Ha­lab as-Shahbā’, i li­be­ri gri­gi di Alep­po (Alep­po vie­ne chia­ma­ta la “Cit­tà gri­gia” per­ché se­con­do la tra­di­zio­ne Abra­mo pian­tò la ten­da do­ve ora sor­ge la Cit­ta­del­la e vi mun­se una muc­ca gri­gia, nda). Con que­sto no­me, ab­bia­mo or­ga­niz­za­to le pri­me ma­ni­fe­sta­zio­ni nel quar­tie­re di Bu­stān al-Qa­sr e ab­bia­mo for­ma­to al­tri grup­pi. Ab­bia­mo crea­to un ve­ro e pro­prio con­si­glio ope­ra­ti­vo: chi si oc­cu­pa­va de­gli aspet­ti lo­gi­sti­ci, chi del­l’im­pian­to au­dio, chi dei ma­ni­fe­sti e del­l’in­for­ma­zio­ne, chi del­la ri­co­gni­zio­ne dei luo­ghi. Era­no que­sti i Kas­shāfa, per­ché la scel­ta dei pun­ti di con­cen­tra­men­to era mol­to de­li­ca­ta”, spie­ga “Ra­yan”. “Per cat­tu­rar­mi, han­no in­fil­tra­to una spia nel coor­di­na­men­to e mi han­no te­so un’im­bo­sca­ta. Un uf­fi­cia­le si è pre­sen­ta­to al­la riu­nio­ne e mi ha fer­ma­to, io ho avu­to la pron­tez­za di dar­gli un pu­gno e scap­pa­re, e gli agen­ti che mi in­se­gui­va­no gri­da­va­no: ‘Al la­dro, al la­dro’. Non po­te­va­no cer­to di­re che mi brac­ca­va­no per­ché ma­ni­fe­sta­vo per la li­ber­tà!”.
Un in­stan­ca­bi­le at­ti­vi­sta, ex-cam­pio­ne na­zio­na­le di ju­do, di­ri­ge ora la po­li­zia ci­vi­le di Bu­stān al-Qa­sr e si oc­cu­pa dei pro­ble­mi del suo quar­tie­re li­be­ra­to: rac­col­ta dei ri­fiu­ti, le­zio­ni a scuo­la, at­ti­vi­tà per i bam­bi­ni o pro­ces­sio­ni in ono­re dei mar­ti­ri. È un in­stan­ca­bi­le gat­to dal­le no­ve vi­te: “Guar­da­mi, zop­pi­co per­ché mi han­no spa­ra­to al­le gam­be sei me­si fa e, no­no­stan­te il do­lo­re, do­po una so­la set­ti­ma­na ero già fuo­ri a ma­ni­fe­sta­re”, di­ce. La lo­ca­liz­za­zio­ne del suo uf­fi­cio è sco­no­sciu­ta ai più. As­so­mi­glia a una sta­zio­ne ra­dio, con pa­re­ti im­bot­ti­te ri­co­per­te di fin­ta pel­la ne­ra, che si rag­giun­ge pe­ne­tran­do at­tra­ver­so una por­ta di­mes­sa e oscu­ra, in una via fuo­ri ma­no.
Umm Jaʿfar, al con­tra­rio, ha im­pa­ra­to a ri­spon­de­re al fuo­co col fuo­co. A so­li 22 an­ni, è una sni­per, una ti­ra­tri­ce or­go­glio­sa, e di­ri­ge la se­zio­ne fem­mi­ni­le del­la bri­ga­ta Sa­wt al-Haqq, la Vo­ce del­la giu­sti­zia. So­no set­te an­ge­li del­la mor­te dal gen­til ses­so; ne­ro è il suo fou­lard e ne­ri so­no i pan­ta­lo­ni, ma lei sor­ri­de per­ché la fi­glia di quat­tro an­ni le sta ac­can­to, se­du­ta sul so­fà di ca­sa. “Mio pa­dre so­ste­ne­va il re­gi­me e quan­do ha sa­pu­to che par­teg­gia­vo per la ri­vo­lu­zio­ne mi ha pic­chia­to. Io so­no scap­pa­ta e ora cer­ca di se­que­strar­mi”. Poi, per po­ter im­brac­cia­re il fu­ci­le, un SSG del­la Steyr, ha do­vu­to af­fron­ta­re il ma­ri­to, che è il ca­po del­la bri­ga­ta, ma al­la fi­ne lui ha ce­du­to. Lui e lei so­no sta­ti tra i pri­mi a pro­cu­rar­si le ar­mi per pro­teg­ge­re le ma­ni­fe­sta­zio­ni, e si so­no pre­pa­ra­ti ad ac­co­glie­re l’in­gres­so del­l’E­ser­ci­to li­be­ro in cit­tà. Umm Jaʿfar non mi­ra so­lo sui sol­da­ti, fa da man­gia­re ai com­bat­ten­ti, ne lu­ci­da i fu­ci­li, o la­va le ca­mi­cie; in­som­ma, co­me al so­li­to, la­vo­ra più di un uo­mo. “Per­ché una don­na sul fron­te?”. “Per­ché i sol­da­ti so­ven­te esi­ta­no pri­ma di spa­ra­re a una don­na, ten­ten­na­no. E noi dob­bia­mo ap­pro­fit­ta­re di quel ten­ten­na­men­to”, ag­giun­ge­rà un com­bat­ten­te ami­co di fa­mi­glia. Le aree li­be­ra­te di Alep­po so­no sta­te esclu­se dal­la re­te elet­tri­ca da quat­tro me­si. Nien­te fri­go­ri­fe­ri, nien­te ri­scal­da­men­to, nien­te lam­pa­de. Po­ca lu­ce ar­ti­fi­cia­le, a me­no che tu non ab­bia un ge­ne­ra­to­re, e che ti pos­sa pro­cu­ra­re il com­bu­sti­bi­le sul mer­ca­to ne­ro. È buio nei quar­tie­ri. L’o­scu­ri­tà è il co­lo­re di Alep­po, del caf­fè ser­vi­to sul­la stra­da da vec­chie mac­chi­ne espres­so ita­lia­ne, ali­men­ta­te con bom­bo­le a gas. Om­bro­se so­no le vie du­ran­te il gior­no, quan­do un cie­lo plum­beo ri­flet­te la pol­ve­re del­le ten­de, che na­scon­do­no i bal­co­ni, e l’o­pa­ca uni­for­mi­tà di sa­ra­ci­ne­sche chiu­se. Te­ne­bro­sa è la not­te di Alep­po, do­ve i so­li fram­men­ti di lu­ce che in­cro­ci pro­ven­go­no dal­le tor­ce, a me­no che non ti vo­glia av­ven­tu­ra­re sul­la li­nea del fron­te, si­tua­ta tra un iso­la­to e l’al­tro; là, ve­drai la lu­ce del­le si­ga­ret­te ac­ce­se e quel­la dei col­pi di ar­ma da fuo­co.
Il dot­to­re ʿOthmān al-Ha­jj sa co­sa sia una not­te ne­ra. “Ho cu­ra­to co­sì tan­ti fe­ri­ti, gior­no e not­te, che non pos­so con­tar­ne il nu­me­ro”, di­ce. Quan­do l’E­ser­ci­to li­be­ro è en­tra­to in cit­tà, nel lu­glio del 2012, è sta­ta una bat­ta­glia san­gui­no­sa. In una so­la ora, du­ran­te un bom­bar­da­men­to vi so­no sta­ti 235 fe­ri­ti, di cui 70 so­no mor­ti. “La co­sa più dif­fi­ci­le per me è sta­ta di esa­mi­na­re sul ter­re­no i cor­pi estrat­ti e por­ta­ti dal­l’E­ser­ci­to li­be­ro, sen­za sa­pe­re se fos­se­ro ve­ra­men­te mor­ti o sve­nu­ti, per­ché non c’e­ra tem­po e mi ri­pe­te­va­no: ‘Que­sto è mor­to, por­ta­lo via; que­sto è mor­to, por­ta­lo fuo­ri’. Mi ri­cor­do del si­gnor Khaddūr, che ha per­so sei mem­bri del­la sua fa­mi­glia in un so­lo col­po. È ri­ma­sto con la fi­glia di sei me­si”. Ora ʿOthmān cu­ra in un pic­co­lo ospe­da­le ri­bat­tez­za­to Dār as-Shafā’, do­po che l’o­ri­gi­na­le è sta­to bom­bar­da­to e di­strut­to dal­le for­ze del re­gi­me. Men­tre i suoi as­si­sten­ti cu­ra­no un bam­bi­no por­tan­do lam­pa­de da te­sta, in un’im­prov­vi­sa­ta sa­let­ta di pron­to soc­cor­so, il dot­to­re apre il cas­set­to del­la scri­va­nia e ti­ra fuo­ri due can­de­le. La lu­ce è sal­ta­ta e que­ste ba­ste­ran­no ad il­lu­mi­na­re l’o­scu­ri­tà di Alep­po per qual­che mi­nu­to. Mi sa­rà suf­fi­cien­te scen­de­re al­l’o­spe­da­le az-Zarzūr, tre gior­ni più tar­di, per as­si­ste­re al­l’ar­ri­vo for­sen­na­to di com­bat­ten­ti fe­ri­ti su mez­zi di for­tu­na, in un mo­men­to par­ti­co­lar­men­te aspro de­gli scon­tri a Sheick Saʿīd, e al de­ces­so di uno di lo­ro. “Al­lah ak­bar, Al­lah ak­bar, Dio è gran­de”, gri­da­va­no gli al­tri com­bat­ten­ti, che spo­sta­va­no ba­rel­le, por­ta­va­no i fe­ri­ti den­tro al­l’o­spe­da­le e chie­de­va­no di non fo­to­gra­fa­re, men­tre a po­chi me­tri po­te­vi ve­de­re lo sven­tra­men­to tra le ca­se cau­sa­to da un mis­si­le qual­che gior­no pri­ma, che ave­va pro­vo­ca­to la mor­te di tren­ta ci­vi­li. For­se l’o­spe­da­le az-Zarzūr era il ve­ro ber­sa­glio.
Le ra­gio­ni per di­spe­ra­re so­no nu­me­ro­se, ma i gio­va­ni non han­no pau­ra del­la mor­te. Ya­zan Sabbāgh, che gra­zie a un’o­pe­ra­zio­ne or­ga­niz­za­ta dal­l’E­ser­ci­to li­be­ro è riu­sci­to a di­ser­ta­re, è fi­du­cio­so nel­l’a­iu­to di Dio “per­ché que­sto re­gi­me è as­sas­si­no”. “Vin­ce­re­mo, cer­to”, mi di­ce­va “Ra­yan”, “ma noi at­ti­vi­sti non sia­mo stu­pi­di, sap­pia­mo che l’Oc­ci­den­te vuo­le una guer­ra lun­ga, per­ché vuo­le la fi­ne del­la ca­pa­ci­tà mi­li­ta­re del­la Si­ria per la si­cu­rez­za di Israe­le, e una lun­ga guer­ra ci­vi­le in­de­bo­li­rà la Si­ria”. La mat­ti­na del mio ul­ti­mo gior­no in cit­tà, scen­do in stra­da con il fo­to­gra­fo un­ghe­re­se Ist­va’n Bie­lik per pren­de­re un caf­fè espres­so dal si­ria­no. La sua spie­ga­zio­ne di co­me mi­sce­la caf­fè tor­re­fat­to leg­ge­ro con for­te, per ren­de­re la be­van­da più gra­de­vo­le, ri­scal­da gli ani­mi al­l’i­ni­zio di una gior­na­ta fred­da. Nel suo bot­te­ghi­no ha tre sac­chi di caf­fè bra­si­lia­no di tor­re­fa­zio­ne di­ver­sa. Ci spie­ga la sta­gio­ne me­teo­ro­lo­gi­ca e ri­fiu­ta che pa­ghia­mo. Vuo­le con­ver­sa­re co­me se fos­si­mo in un nor­ma­le ve­ner­dì di fe­sta, ma i ne­go­zi che pos­so­no apri­re han­no già aper­to, per­ché non è que­sto un tem­po di fe­sta. “So­no con­tro la vio­len­za, so­no con­tro la cor­ru­zio­ne, so­no con­tro la di­vi­sio­ne. Spe­ro che la si­tua­zio­ne tor­ni tran­quil­la, per­ché la ve­ra im­ma­gi­ne di Alep­po non è quel­la di que­sta mor­ta cit­tà”, di­ce sor­ri­den­do. “Wel­com to Hell”, sen­za la “e”, re­ci­ta un pic­co­lo graf­fi­to po­sto sul­lo sti­pi­te di una por­ta, vi­ci­no ai no­stri ap­par­ta­men­ti. Pri­ma di par­ti­re, com­pro mol­te sa­po­net­te di olio d’o­li­va da por­ta­re a ca­sa. Sa­rà il mio mo­do di la­var­mi den­tro.

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